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Scritto da © Stefania Stravato - Mer, 08/05/2013 - 10:43
o mia voce deserta
risali aspra la gola
di un grido che non disseta
le lune
inerti nella dolcezza di leggende
correrò le notti
prima che brucino
di mandorli sfioriti?
fossi stato il mio paese
il mio germe di grano e melograno
vivremmo avvinti
le mani alle radici della pelle
tremanti d'ansia e d'acqua lunga.
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