Si rompe la parola, e un abbraccio stuzzica il silenzio

Lettore, gli spazi
ci tormentano il corpo
lungo il tempo, nella testa
un corridoio accogliente
che si proietta molto oltre, che
non ha costruito una fine
o un percorso per finire.

Se guardi bene e ti fermi
dentro ai muri, fra gli spigoli
ci sono occhi che ci fissano
riposti, come le file dei bicchieri
ordinate in un cassetto.

Ci sono
enormi statue
coi visi coperti
dai mattoni e dal cemento
che scavano le distanze
a bocca murata, riempita di sassi
chiusa e immobilizzata
nascosta fra la calce
e sovrapposta, con un grido alla caduta
a cento strati di colore.

Il fumo della volontà, entra
esce, vede la riva di un'isola
dopo giorni di stimolazione
e non gliene frega niente.

In principio era uno, era
un piacere fatto di metallo
che si è appena sciolto, fuso, a passi corti
col primo sole, o nella gola secca
come i fiori del bucaneve
che spuntano
mentre fuori si gela
e tutto è ancora morto.

"Spesso mi manca la parola

tanto che, dopo un po', credo

di averne perso il diritto

e non so se sono fuori

o dentro l'avvenire.

E' una nostalgia continua

dove il nulla balla, e un urlo

gli chiede di non muoversi.

All'esterno cerco silenzio

metto l'orecchio

nelle fessure delle pareti; quando finalmente

mi chiudo, la città dietro l'angolo

si fa distante, i capelli

bucano come spilli

e sono le tue mani

che stringono.

Stringono

stringono

fino al punto di farmi evadere

dove la parola non serve

e il peso del corpo

non duole."