A sbruffi, a ciuffi, a strati e strati e tonde...

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A sbruffi, a ciuffi

a strati e strati e tonde

e ovali e oblunghe e mille volte lobate e solitarie

e compagne festose e spettinate, sempre diverse.

 

A sbruffi, a ciuffi

a strati e strati e tonde,

soffici e chiare (quel bianco bordato d’argento, quel rosa)

o cupe e scure

come un bambino dopo un capriccio.

O i miei occhi che guardano il telefono muto. Vanno.

Loro vanno.

 

Ne avrò mai vista una uguale all’altra?

Doppione, clone. Scolorita cianografia impigrita?

E di che mi meraviglio?

I tuoi sguardi. Anche loro sempre nuovi.

Sempre da stupirsene, in fondo. Trasalire.

Precipitare senza dolore, o con dolore, è uguale.

Si sente lo schiaffo dell’aria, cadendo.

(non è l’aria. È che ancora mi dibatto, a volte)

 

M’accorgo quando stanno per piangere

queste nubi gonfie e imbronciate.

Trattengono a stento, poi scrosciano. Singhiozzi,

o quando, furbette e leggere, monelle, ecco,

hanno voglia di giocare.

 

E io con loro. O con te. Domani. Vero?

…

…

…

(by poetella)

 

 

(le foto sono sempre di poetella, ok?)

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