Morte e resurrezione

Dicono di terre deserte.

Là

il mio cuore

è sepolto sotto rare pietre.

S'incunea il cero della Chiesa

- quanto male l'epopea cattolica -

l'ostia gettata in gola,

Santo Corpo

cui attingere debole Luce.

Freme

la mia anima,

candida Aurora,

poesia alcolica.

Alla mattina

ho occhi di vetro smerigliato

e il sonno del demente

mi costringe

al beato

della Morte

e Resurrezione