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Scritto da © Paolilla - Mer, 14/11/2012 - 16:29
Dicono di terre deserte.
Là
il mio cuore
è sepolto sotto rare pietre.
S'incunea il cero della Chiesa
- quanto male l'epopea cattolica -
l'ostia gettata in gola,
Santo Corpo
cui attingere debole Luce.
Freme
la mia anima,
candida Aurora,
poesia alcolica.
Alla mattina
ho occhi di vetro smerigliato
e il sonno del demente
mi costringe
al beato
della Morte
e Resurrezione
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