I problemi miei di coscienza

Alle quattro del mattino

tutto ha una dimensione

anche quello che non vedi

o che non vorresti vedere.

Perché stai male?

Non lo so, cazzo ne so,

mica gli ho chiesto io di venire

‘sta specie di cancro che sobbalza

che abbraccia le gambe come serpente

che arriva a quarant’anni

e ti fa dire dove cazzo sono andati

gli ultimi trenta.

Alle quattro del mattino

ci vorrebbe una birra o un po’ di vino

per raccontare con decenza

quanto ti abbassa l’indecenza.

ma il frigo è vuoto

io sono stanco di non fuggire

(sono qui, cinquant’anni fatti,

nemmeno una piccola rivoluzione

da raccontare,

poi ti dicono pensa a campare)

avessi almeno ululato alla luna

nelle notti che non c’era,

mi fossi arrampicato in cielo per andare a vedere

da vicino il suo lato oscuro

(The dark side of the moon, sì questo mi ricorda qualcosa),

il lato B, insomma il culo della luna.

Ma non l’ho fatto.

E, credo proprio non lo farò più.

Io scrivo, ma vorrei vedere a chi cazzo importa

dei miei problemi di coscienza,

di quel trentatré sul giradischi

io che ti giravo intorno come un pescecane

mentre cantavi sulle note  di Guccini…

… ma non ti piaceva Battisti?