Noi che faremo l'approdo

 

Nel vascello, tra qualche ora, tocca a Esch

il primo ingegnere di navigazione. Umano espandibile

a macchina. Il cuore è magnetico come un deposito

binario. Quindi, in lui, qualsiasi mappa ha un rovescio

corrispondente e netto. Un doppio supplente,

una controinformazione rampante ma silente, una guerriglia

di gesti inespressi che attendono l’innesco delle rotte.

 

Esch sostiene: “Sempre la regione del bene ha un confine

certo; e sicuro è l’ordine opposto, contiguo, sovrapposto

e solo in apparenza caotico: il male si esprime nella stessa quantità,

con le stesse movenze del bene. Persino lo supera qualitativamente.

Se calcoli l’uno, esprimi il valore dell’altro.”  E mentre

queste parole evocano il tuo ultimo volto, Chris,

la tua esasperata speranza a cui non presenzierò,

mi sento rispondergli: “Esch, c’è un’area adeguata tra

la mappa e il suo rovescio in cui è la carta che

delinea la distanza tra le due facciate. Per quanto sottile,

lì compare il verso, la decisione del lato in cui stare.”

 

Chissà come mi pare di udire la sua bruciante risposta,

quando il tuo piccolo occhio, Chris, osserva la mia figura

bisognosa del profilo maestoso che le doni: “Dent,

che tu ci creda o no, su quella carta il pilota, e tu lo sei,

non può decidere il vento o la furia gravitazionale o

la distorsione magnetica: la bussola dell’oceano,

tra le stelle, non ha più valenza. Chi annega non muore

soltanto, diventa anche cibo per pesci.”

 

Noi non annegheremo, Esch, e non saremo

grasso di pesce, ma se le nostre cellule fossero

batteri per un nuovo universo?