Memonica

Infinite scritture pavoneggiano
lo scalare di pareti illuminate
mosse dall’angolo più acre del profumo
di una donna,
 
di rosa, neve, sa di parole
addossate a momenti di scrittura
forse accarezzata
da lontani sgomenti passati
a credere che le forme
sono spontanee creature
di qualcosa nel tempo.
 
Mentre paesaggi mischiano
i segni alle fattezze di un uragano
su sponde di sere distese nel bianco
gonfiore delle nebbie,
 
dentro miscugli, lei
è immagine rovesciata
si guarda da un oblò
attraverso realtà lineari,
 
richiami di una carezza
al centro di un volto
masticato da subdole imitazioni
di qualcosa che sa di noi.