Liquido Organico

È nato randagio
il rampicare nella mente,

 

l'immaginazione è una malattia per pochi,
e non c'è vaccino.

 

Anche una girandola lo sa,

 

al colpo di vento
da il suo fianco,
paga un giro
e ne dona uno alle dita,
traballa
nella comunione con le stelle
poi si ferma
ad ammirare il soffitto,

 

oltre il moto di una sagoma
nascosta fra le tende,
anche l'ombra lo fa
con palpebre
sfuggite alla luce di una candela,

 

le chiude
nel ghigno delle labbra
e ne cela il rosso
tramare
ogni bisbiglio nella stanza,

 

mentre lo sguardo si allunga,
perde le distanze
dai segni negli angoli
di una finestra annacquata.

 

E fuori si ghiaccia,
lo sento nel collo
come un sintomo di artrosi.

 

La notte addenta i miei rami
senza distinguere
alfabeti da altre lune
che possano origliare:

 

"L'invenzione della ruota
era solo per soddisfare il ferro
con la carne dell'uomo.

 

Ed è uguale
a quando volti i canali,

 

non cambi televisore,

 

né il programma in cui ragazzi
svendono le loro madri 
per immersione nelle tasche.

 

Non cambia mai, 
                               la grande apparenza".