Nel giardino delle baccanti

Sembrano ulivi dal triste portamento,- l’ argento me lo fa pensare-,
ma se li guardo non mi viene pace, estraneo tutto, persino lo stormire.
 

Sento gracchiare, una farfalla imbraccia il suo fucile
una maledizione di certo la condanna, un virus la perverte nella mente
guerra, odio, vendette atroci,
s’arrampica gramigna persino dentro ai gigli,
l’ordine del giorno esclude la cattura:
-Si passa per le armi, affitteremo forche, incrociatori e carri armati
 

….ancora ,.. ancora,.. ancora….
 

Nessuno vince su questa terra, sembra falso persino il biancospino,
pronto al doppio, farsi spia non costa niente.
Denuncia il rosso, di troppo in un giacinto, lo fa arrestare da sbirri sconosciuti,
le chiameresti ortiche sono camomille.
 

Nascono spine persino sul ciliegio ed il narciso è fiore dominante
nessuno può fermarlo, nessuno che conosca si salva da quel nome.