A metempsicosi iniziata

Ho nausea dei poeti
nulla si redime, nulla è più verme
se radica il narciso.

 

Non sono l’eremita
che ignora la vastità del caos
e prega a quattro mani di fuggire
la metamorfosi del male:
il prendere tutto del lupo
il rubare senza attendere della iena.

 

Ho nausea degli scheletri
e del vento che soffia nelle narici
la dignità
della carne da sventolare.

 

Dio,
la metempsicosi è iniziata
e alto il tasso di mosca nel mio sangue
per questo volando sto sempre
intorno agli uomini
non perché sappiano di santo
ma perché puzzano tremendamente!

 

Ho nausea della luna
che solleva i miei occhi
allo squarcio nel nulla
dove ebbrezze diventano stelle.

 

E m’affatica succhiare
del pranzo divino
gli avanzi.