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Scritto da © taglioavvenuto - Ven, 09/09/2011 - 14:39
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Tigri di luna. Albe maculate
di un soffio, un quanto delle
polveri d'oro. Scuotono
le mietitrici anche l'ultima goccia di pianto
lo portano al mare fissando
sirene
il promontorio. Quel cannone bronzato
miracolo dalla fucina
miglia lontano
il sangue corrente.
Il contro, un cielo indaffarato intinge
nel seppia le nuvole. Occhi
rivolti all'orizzonte dell'indice verso.
Il cerchio è un albero a fare
profilo.
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