Quel fiore in ombra

senza stagioni 
accoglie
minute gocce di rugiada
disseta lingue colorate
mute
ai sussulti della terra.
Orme dei passaggi
dell'uomo
degli amori
dei figli
nati
da semi della riconoscenza 
o forse
da tutte le volte
che ho creduto fosse vero.
Cerco tra i sassi, anche,
fino a raggiungere i pugni chiusi
dei miei insegnamenti
soccombere al bene, subire il male
fino
a trovare la quercia dei cent'anni
e chiudermi in un sonno
e convincermi
che nessuno
si è portato via la primavera.