Tre del mattino

L’ultimo sogno di un sonno decente
s’è fuggito con una elegante piroetta.
Le nuvole paiono fiocchi di cemento
appiccicati a una coltre di pece nera.
 
L’alito di salmastro viene dal canale
-è respiro di reti fatiche senza tempo-
pensieri, parole sono guizzi argentei
imprigionati nella pania della mente.
 
Ho rovesciato il calamaio della notte
è un caos di lettere, versi e intenzioni
la poesia rimane utopia e fa capolino
dai fiocchi di cemento -irride- si cela.
 
Surreale susseguirsi di grigio e nero,
vecchio cemento crepato e cielo pece
-i fiocchi colano trementina e colore-
e la calle è pinacoteca claustrofobica.
 
Tre del mattino. Appunti sguaiati.