Namastè

Non è l’aria di Natale
non l’agrodolce profumo
di mandarino sulle dita.
 
Non sono aghi di pino
che crocchiano allegria
ai passi sotto le scarpe.
 
Non è la piva nomade
non l’invito di ceri accesi
è un’apnea che sa di sale.
 
“non ancora” -è urlo di sirena-
 
[Ora il Natale sulla marina
sfila gelido sul bagnasciuga
e l’inverno indossa la morte.
Sul corso cristalli sanguigni
allettano etere incellofanate
come strenne donano oblio]
 
“non ancora” -è tuono di bomba-
 
Namastè mondo, è ora.