La merla racconta...

Sei del mattino.
Il letto mi ricorda quel roveto grigiastro
osceno spacciatore di more emofiliache
che ricopriva buona parte delle sponde
del Seveso malato vicino casa, a Milano.
 
-spine dolorose, oh! mani avide e incaute-
 
Esco.
La merla mi presenta una Chioggia livida,
ha il sorriso decrepito e l’occhio acquoso
di un Achab canuto, sconfitto, mai domo.
Mi stringo nel piumino, brividi mattutini.
 
-pensieri appesi al cielo, gelide stalattiti-
 
Il cielo irride.
Nelle orecchie l’eco del tuono magnetico
e nelle natiche il rantolare della corriera.
Ora la merla zittisce, i pensieri sciolgono
e i versi paiono testarde primule precoci.
 
-sole sfacciato, utopia di primavera attesa-
 
Volubile azzurro.
La merla sorride e affila il becco -s’intona-
veloce arroto i tasti prima che geli il cuore.
Scrivo, mentre il bianco della sala d’attesa
fa il paio coi camici solerti delle infermiere.
 
-sorrido, ho l’azzurro in tasca-
 
La merla stona il fischio, muore nel bianco.