Il cacciatore, la preda - 2

 

 

1

La sagoma in fuga è la fuga stessa. Vita:

insieme di soste brevi, inefficaci. Rabberci. Il prezzo

della calma è quel legno, il faggio: lo usò, ma non adesso.

Come è evanescente il rifugio!, pensa

la preda Persa. Quanto più me ne allontano,

più lo rendo sicuro. E il terreno duro suona l’incredibile

bossa nel recupero della corsa sulla corda della mira

con rabone micidiali: spigoli nei sassi, appoggi

mollati.

 

Di nuovo inseguire! Dice

il cacciatore Salvo. Pesa ogni arma, e dovunque.

Si piega l’erba. Cede se un passo resta. La radice non muore,

ma non vivrà se il tacco affonda l'osso. Ho una mira

adatta ad ogni luogo: tesso il filo più sottile, la morte:

la morte verrà in un colpo solo - non lo sa, la preda

che la caccia è pietosa.

 

2

Salvo ha visto le vanesse sfarfallare sui trifogli

con improvvisi occhi. La libertà ha un segreto

con molte chiavi - gli raccontava Lucido - ed una

si scopre con le ali, però in silenzio. C’è movimento

a croste, arbusti smossi, segni interrogativi

che lo concentrano. La passione assilla dai tendini

la macchina divina come ingranaggio di scena

per rappresentare l’inferno.   

 

Intanto, i cavalli sul falsopiano drizzano il lungo collo

fremono nervosi le frogi cavernose e scuotono il crine

alle mosche, attenti alla lentezza dei vermi sul fieno.

Il centopiede caracolla le centozampe: gli vanno di lato

continue ondate, ma i saltimpali, marinai di piume minute,

stanno a loro come reduci dalla fame dei ciclopi.

 

Il bruco dentro, il saltimpalo sopra, il cavallo

fuori, purché recinto ognuno è preda - Salvo pensa - la libertà

è un mistero e un’altra chiave la possiede la preda appena

appena nel convoglio dei sensi. L’avrebbe detto

anche Lucido al quinto barbera ai lumi di cera.