Abbiamo aperto rocce

 

La Y non è più incognita.

Meglio: ha superato il contagio

dell’intimità quotidiana: l’equa azione

                  svolta nel pube dal verbo

delle gambe. Alla lettera un orologio soddisfa la calma.

Non parlo di lancette non dirò del minuto.

Mi riferisco al fuoco più misterioso.

                  Si avventa da un raggio senza bussola,

                  ma spiega il desiderio di chiarezza

per altre vedute. Urla

la sua ipocondria in modo inaudito

alla luce: sono malato! Malato

di mura chiuse

                   e anche se viene

un ragazzo, un ragazzo dolce, tuo figlio

con l'apparecchio dentale, parla con un curioso

                    accento di padre.

Il raggio offre il dato dei volumi e attesta

che i vertici sopravvivono proprio nel punto

in cui il panorama scaglia la strada

per andare, ma non vado perché sono malato.

Malato di assenza. Dirò cosa manca però non adesso

che c’è.

                    Lui, il raggio, prova il discorso

                    sull’inefficienza

                    degli spigoli vs. le curve

- come dicevamo nel momento di una controversia più acuta.

                     Tutto gli riesce senza sforzo: chiarezza

lucidità distinzione e nessuna assistenza.

Ha tanta grazia e null’altro

sembra contare più di questo budello di corpo

miniera generosa di ritrovamenti. 

                      La Y.

Il pube secolare in questo secondo.

                      Da una foto emerge il discorso del luogo ripreso.

                      Con sufficiente sfrondatezza

una goccia apre la valle tra due persone. Potrebbe essere

sudore perché altre montagne su di te non ne vedo.

Né con il gomito spinto in fuori né verso nord dove

le ciglia alzano dal seno la coincidenza della fronte.

Nei paraggi è distesa e lungimirante una investitura

di prato per campanule sorde.

                       Inizia la congettura verticale del giorno

                       in uno sterminato orizzonte.