Vento

Brezza tocca le creste
di onde, brevi nel trionfo
del mattino
 
vento diviene a mezzogiorno
-moto vorticoso nella mente-
strappa dai rami gemme
intenerite da carezze
precoci  di sole
 
       un alito
          un soffio soltanto
leggermente
a sera fa danzare
fra l’erba scura e le pietre
i bianchi fiori del mandorlo
/al suolo/
ricordo tenue
d’un azzardo di vita.