Sotto pelle e in ogni rombo

 
Sospese come a un filo
le navi
all’incrocio dei mari
e di folate improvvise
parlano lingue scevre di parole
tagliano il fosco di mattine estive
 
vapori impercettibili s’infiltrano
negli interstizi di malinconie
antiche- pietrificate quasi
scontate, diresti-
 
inquietudini appena nate
serpeggiano
sotto pelle nelle giunture
e in ogni rombo
di motore a interruzione della notte
 
in ogni raggio riflesso sull’acqua
 
nel rosso pompeiano di due foglie
illogiche
            in mezzo al mantello pulsante
di linfa della piena estate.
 
Illogiche.
             Vere.