Solo una striscia

Fra le dita scorre
l’acqua di un conteggio
ripetuto a memoria
-somma liquida
che disperde risultati
inutilizzabili-

(perché mai contare
ciò che presto
evapora)

 

solo quella,
quella striscia scarlatta
come ferita insanabile
fra cielo e mare
e cumuli grevi di nubi
rimane,
unica consolazione
alla fatica d’essere.

 

Un martedì nasce
che promette pioggia
e gelidi intervalli di sole.