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Scritto da © ferdigiordano - Dom, 20/05/2012 - 22:29
Nella tua fronte la sintassi dei trifogli
il loro curioso lessico di verde
che mette la divisa alle radici.
Si ruotava medica per la terra
e le giumente. Siano quindi mostrate
ai tuoi sospiri le risa pallide del vento.
Era giugno di cotone bianco
e della pelle carbone.
Chiedevamo la fuga per seguire le parole.
Non era, insomma, la pioggia - come non è ancora.
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