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Scritto da © Eleonora Callegari - Lun, 27/03/2017 - 20:50
Violeggia l'erica
sulla gota gialla
del monte
la neve in pozze
smagra, dissolve...
Il lago palesa sogni
di smeraldo
dal ghiaccio letargo,
il prato stinto
scrive un futuro
prossimo di crochi,
le dita del vento
sono meno fredde
ma gagliardo
è ancora il suo passo..
Mi stringo nella giacca
e guardo il mio spirito
germogliare sui pini.
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