Eccoci tutti quelli degli avamposti.

Al limitare ultimo: una ciocca

e, appena sotto, la residenza di torpori;

eterni non saremo - per il continuo procurare corsa -

ma certo durerà quest’ansia a crescere speranze

dispersi nel ghibli di tutte le stanchezze, che ci spostano i passi fino a confondere le suole

e il sole.

 

Dateci un mattino di caravelle

andremo sulle vele maestre a fare vento di scoperte

andremo sulle tolde a queste nuvole di pioggia

che non lasciano i moli delle vette:

non trapassano; non si dissilvono

come pulsioni eterodosse

nelle carene dell’amore.

 

Non createci, vi prego, il dubbio della rotta.

 

E prego voi che foste i porti, e coloro che armeggiano nei seni

della costa,

ad aprire il ventre delle latitudini

ai nuovi sbarchi, alle piccole isole del cuore.

 

Perché, poi, dovremmo essere solo uomini e non già

un tufo, un mais, un gufo?

Non ho durezza anch’io dall’età?

Non ho forse le mie radici?

E gli occhi, non sono forse avvezzi alle nott’insonni?

 

Abbiamo lame in bocca che l’anima non tocca, ma la lingua,

la lingua è un perfetto lanciatore.

Le voci sono siepi articolate: un conto è fiorire, altro sarà

comprenderne la potatura.

 

Toccano echi le mani: si toccano sì parlandosi.

Tocchiamo le vocali, dai, cambiamo i rumori in spiccioli sonanti

e a i lumini diamo fiamme adatte a pensarsi faro

sulle scogliere perse

per le onde che sulle dita stanno come fedi:

ferme; al seguito sugli occhi, coralli e palmi.

 

Sulle pareti che ti sanno attesa un quadro

di pazienza.

 

Non verrà qui l’inverno, oggi. E’ fuori il gelo.

Cade la neve che mai sciolse la sua chioma di freddo.

Ma non posa: sciolta va allo stomaco dei fossi. Scorre la bianca chioma e morbida

profila i guadi di sapienza, che intristirono i folli:

il nudo di un pensiero caldo che fu già ieri.

 

Come un oceano hai costole di sale

e sulla gabbia del torace scivola la notte

col suo raggio a pelle.