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Scritto da © Franco Pucci - Ven, 15/04/2011 - 11:22
Non ho truccato le carte.
Ma il caso volle che non ci fossero armi da imparare
né scarponi da indossare né il grigioverde caserma
così mi sentii uomo egualmente a metà della strada,
e il passaporto per la maturità aveva un timbro rosso.
Era la ceralacca con cui impacchettarono i miei anni
li consegnai al mio divenire uomo come foglio di via
senza sapere quale sapore avesse il fumo delle Milit
o se la puttana all’angolo valesse davvero la decade.
Una carta ingiallita tra i ricordi trovata quasi per caso
recita nel mio congedo, aspirante uomo già schedato,
le “ridotte attitudini militari” che non ebbero mai peso,
e gli anni inseguirono gli anni marciando il mio passo.
Sfinito mi ritrovarono nella neve dell’inverno della vita
senza scarponi, senza armi e divisa, le braccia alzate
nudo, mentre il sorriso gelava tra le labbra, abbaiavo
“non ho fatto il militare, non ho mai truccato le carte”.
Ma ho combattuto la vita.
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