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Scritto da © Piero Lo Iacono - Dom, 13/05/2012 - 10:38
Dietro direzioni mai prese.
Una losanga di lusinghe mai diramate.
Crisalidi di attese sospese.
Carichi pendenti.
Limbi sonnambuli.
La recita del criceto.
La sua corsa a vuoto
dentro una ruota finta
che non-porta-da-nessuna-parte.
Poi la risacca diviene pozzanghera
e io accendo ceri per il tuo ritorno
anziché rompere l’uovo dell’attesa
sul sedile di pietra
dalla glabra guancia
piallata a cranio
che irride chi sopravvive sgomento
ma non lo arrende
la scelta della misura
nella caccia al fuggiasco
che basta a sé il poco
e il dubbio di essere stato felice.
5-2009
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