Il rovo (leggendo W.Wordsworth)

Aggrappato alla costa di quel colle
graffiava il vento ferito che gemeva
le sue spine eran fitte e in corolle
e di pungermi la vita non temeva.
 
Erano i giorni delle foglie verdi
che tremavano di lucidi riflessi
ad ingannare tutto ciò che perdi
nei sogni che credi a te concessi.
 
Sedevo così a fianco del cespuglio
parlando ad un masso grigio e muto
raccontandogli del ferito orgoglio
 
e di un amore che avrei voluto
ma che come un tenero trifoglio
nell'intrico di quel rovo era perduto.