Scritto da © Manuela Verbasi - Mar, 31/05/2011 - 10:03
Dentro la trama di un film anni 40, americano di aperitivi e oliva ingigantita da una lente di ghiaccio e alcol.
Sorseggiavo l'amaro dello squarcio che precipita in baratri di notti zitte, fissando un punto senza vederlo.
Sentivo i tuoi occhi anche voltandoti le spalle, camminando discese piene di risa e di sassi a bucar le suole, le scarpe bianche.
Ranuncolo, fra fessure di muschio bianco, in un tovagliolo di vene, di marmo davanti.
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