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Scritto da © Bruno Amore - Gio, 25/04/2013 - 11:19
Il vento va, senza curarsi
delle fronde squassate
coriandoli vegetali alla rinfusa
né delle canne prone
saggiamente sommesse
il tempo necessario alla tempesta
che indugia, ma deve pur passare.
Ma i miei mulini a vento
restano fermi là nel deserto
della mia coscienza sopita.
Attendono aliti che forse mai verranno
perché la realtà mi è contraria
mi necessita vitale l'illusione
d'un mondo ideale possibile.
Il vento va, senza curarsi
delle fronde squassate
coriandoli vegetali alla rinfusa
né delle canne prone
saggiamente sommesse
il tempo necessario alla tempesta
che indugia, ma deve pur passare.
Ma i miei mulini a vento
restano fermi là nel deserto
della mia coscienza sopita.
Attendono aliti che forse mai verranno
perché la realtà mi è contraria
mi necessita vitale l'illusione
d'un mondo ideale possibile.
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