Scritto da © Bruno Amore - Ven, 18/03/2011 - 15:37
C'è un cupo rumore di morte
che viene d'oltremare
c'è un odore acre di sangue
da est, dai monti Tora Bora
gorgoglia il fango sulla vita
là dove è nascente il sole.
Occhi a migliaia guardano
senza supplicare aspettano
secchi senza più lacrime :
"quante volte ancora
riusciremo a voltarci
fingendo di non aver visto".
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