Fiabola di Manuela Verbasi

E rimaneva in quella tazza di sangue sciolto tra le nuvole il pescatore di luna, nel profilo arancio di una parte di cielo, estasiato di niente così alto e di fresco. Morivano i giorni ugualmente sereni, ceralacca di farfalle il rinascere addosso, un sogno nella rete dondolante. Il silenzio è l’attimo che l’occhio chiude, è ciò che ammala, la solitudine.

Poi arrivò Natale, ad argentare le nubi sulla sinistra, e il bimbo scese.