Il Bianco

Il vento, questo punto, che prima ancora, prima la tela sia pronta

è viola tramonto

infierire i passi, e in petto, in viso le dita

tendini

 

Interseco. Chi come un vento chi?

Si fa, lo taglia.

 

Il bianco è vuoto, vuoto dello scalpitio degli zoccoli

del frusciare delle tele, dei pennoni che non reggono

cime in mare, balzi

braccia, di snudarsi

 

E’ bianco di aritmie, degli oscuri

vincoli

 

Il Bianco non ha memorie, nell’agire di stupori