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Scritto da © Alessandro Moschini - Dom, 24/03/2013 - 09:28
Suonava dolce
l'acciottolare in cucina
della mamma
mischiato al canto
delle rondini.
Dalla radio
arrivavano canzoni
che mamma canticchiava
tra una camicia da stirare
e il profumo di una torta
dentro al forno.
(Eran poesia
quelle mattine lente
passate tra giocattoli
sparsi sul tappeto
e cartoni in bianco e nero).
Mamma non canta più
ed ha portato le canzoni
via con se.
Quello che resta adesso
è musica senz'anima
e nessuno che la canta.
(C'è stato un tempo
in cui aprivo le finestre
a dare il buongiorno
alla luce del mattino).
in cui aprivo le finestre
a dare il buongiorno
alla luce del mattino).
Suonava dolce
l'acciottolare in cucina
della mamma
mischiato al canto
delle rondini.
Dalla radio
arrivavano canzoni
che mamma canticchiava
tra una camicia da stirare
e il profumo di una torta
dentro al forno.
(Eran poesia
quelle mattine lente
passate tra giocattoli
sparsi sul tappeto
e cartoni in bianco e nero).
Mamma non canta più
ed ha portato le canzoni
via con se.
Quello che resta adesso
è musica senz'anima
e nessuno che la canta.
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