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Scritto da © Piero Lo Iacono - Sab, 14/01/2012 - 18:51
Collezionate le mie sconcezze.
Le mie bigonce di vizi.
I miei carri d’uva pazza.
Quel ferrovecchio del mio cuore spilorcio.
Il vino rosso cinabro del mio sangue ruggine.
Una mia vecchia caffettiera e un salvadanaio.
Le tante riprovazioni.
Un cavanserraglio rigemmato di crateri.
Le giornaliere abiezioni.
La mia fatica di stirare sorrisi
per ricambiare e compiacere.
La depravazione fatta convenzione.
Un commercio di bugie dal tanfo d’uova marce.
Mi troverete pieno di tagli e di lacerti retrattili.
Capite la mia calligrafia?
Sono un uomo
con le tentazioni anche di non esserlo.
L’invidia fatta fame.
La refurtiva da restituire.
La vergogna comprata con le sue deviazioni
fino al decoro e all’indulgenza.
Il dolore reso sete.
La mancanza che si palesa.
I serpenti allevati per tane e cunicoli insospettati.
Le coriacee corazze di crepe e cedimenti.
E resse di santi e peccatori.
Cortei di circostanze e coincidenze sugli alvei del mai.
Calici di apnee.
L’Everest delle mie sconfitte e delle povere vittorie.
I miei Stonehenge di dolmen e menhir di arenaria.
Le mie Rapa Nui di busti e moai di uomini e dei.
A vaticinio del perduto domani.
Metto cannella sulle bruciature.
Spruzzo zenzero e zafferano sulle ecchimosi.
E chiodi di garofano e indivia sui lividi e i livori.
Nessuno saprà mai come sono. Neanche io.
Mi resterò sconosciuto come l’Artide e l’Antartide.
Troppo straniero a me per trovarmi una patria.
Troppo estraneo per sentirmi in una casa.
Tuttavia ringrazio il buio e lo perdòno.
Perdonatelo anche voi (se potete).
È me che non perdòno.
“Quando entri in te stesso, sii armato fino ai denti” (Paul Valéry)
1-8-2006
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