Vecchio marinaio

Lo sforzo è inutile
sembra inchiodata questa giostra
l'inchiostro che rimane 
è il rosso del mio sangue indocile 
e il nero delle notti navigate 
- remi in mano -
che inesorabili mi prostrano.

 

Plasmare non so più e architettare
e duole constatare 
che i ricordi son fiele da ingoiare.

 

Dell'orda dei pensieri
ed entusiasmi divorati ieri
rimane l'acre fumo delle polveri 
bruciate ed annusate nel tramonto 
- mani alle draglie -
sopra al ponte - lo sguardo volto a scia -
seduto a poppavia
coi piedi nella rete a fitte maglie.

 

Non so più tingere la tela 
impolverata delle ore
sbavo spesso sfumando...
sporco di grigio anche l'amore
prevale il disincanto.

 

A dar luce alla via
ci provo ed è grottesco
poiché proprio non ci riesco
ad allumar la vita con un cencio di poesia.