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Scritto da © ariele57 - Ven, 03/05/2013 - 18:43
marciando ad est
legno stagionato ,stono
navigando un rondò solo
e non raggiungo il porto.
zufolando esce improvviso il vento
l'anima dentro un raggio
di foco spento
rende color sabbia
l'intero universo.
ma in quel suo pianto rovente
io non mi cibo
è acre il vomito
dal gusto di sale
che a galla riporta il cibo
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