blog di Stefania Stravato

è la forma della bocca

che apre il suono dei semi

dove tremano 

inarcati, di un incauto azzurro

 

e, confuso 

lo sciabordìo

di gocce piumate a festa, si accosta

e lascia effusioni di accenti 

resta casuale

quella piega, al romanzo

e le mani

in attesa, esagerano

 

il peso di curve 

opposte, al segno

le parallele

toccate di scirocco

 

non conducono 

le mani, la marea

 

isole di croci s'incagliano,

alle rotte di lune

 

ed è curva, che sprofonda

fa male nel respiro, quel traboccare

d'arsura, quasi oro

che si fonde:

 

ci sono giorni

che il sole, brucia

troppo

 

quello che di più amavo 

adesso è, il nero 

 

L'aveva incontrata spesso, vagando tra le tombe divelte, nei luoghi della memoria, quell'ombra che aveva sembianze d'ossa nivee e lucenti, perfettamente assemblate in forme urlanti la via agli abissi, dove ogni vetta si dissolve a contatto con il bruciore del nulla.

Chiacchierando del più e del meno con Rinaldo in chat, ci siamo ritrovati a ricordare Antonio Tabucchi, scomparso pochi giorni fa e abbiamo scoperto di amare entrambi questo Autore, tra i più originali ed ''europei'' del nostro panorama letterario.

larghi d'ombra

a piombo delle ciglia, flagellano

la linea curva del bacio

 

d'insostenibile nero

sversa la linfa, al fiato

e dunque: di un taglio 

feroce il filo che recide

 

ma, sia