blog di Maurice Ravel

E mi sembra di divenir musica sotto le tue dita.

Divengo una dissonanza.

E me ne stupisco perché ho sempre dipinto il mio volto di nero,

non permettendomi di vedere cosa fossi realmente.

Musica.

Poesia.

Note dissonanti allo sbaraglio.

Anche quando sei solo fumi. Soprattutto quando sei solo. Aspiri e ascolti la tua vita bruciare come quella sigaretta. Velocemente. Fugacemente. Silenziosamente. Tutto se ne va a puttane. Anche tu.

Quand’ero piccola sognavo di essere la principessa Sissi. Oggi non potrei aspirare ad altro che a essere la principessa di tanti viscidi e schifosi vermi, che passeggiano nella merda. Merda, signori,sì. Potrei cercare un bel sinonimo per evitare che voi arricciate il naso, ma questo sarebbe richiedermi troppo.

Adesso vorrei che Bukowski fosse vivo. Gli chiederei perché da giovane pensasse spesso al suicidio. Perché fosse perennemente depresso.  Sono sola a casa. Indosso un vestito di seta. Per sentirmi gradita. Più bella.

 

Ci sono certi giorni in cui ti guardi allo specchio, ma non ti vedi.

Certe notti, che si potrebbero definire “brave”, ti rendono disinvolto dinanzi agli occhi della gente e ai tuoi stessi occhi. Ma ciò non vale per me. Non è mai valsa per me.

Ci sono dei ragazzi.