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Nei tuoi occhi

A. Rodin Il poeta e la musa

Io non ti ho visto gli occhi

quando ho ascoltato
lo sguardo penetrante
appoggiato alla spalliera

la testa sul cuscino
la spalla sopra il lino
e il cielo nascosto dalla tenda.

Io non ti ho visto gli occhi

ma il tremito confuso delle mani
bisognosa che chiedeva
di perfezionare amore trionfante

di noi, tu ed io, arresi
nella completezza dell'istante
sudati, appagati irrimediabilmente.

Non ti ho guardato gli occhi

e abbiamo scosso il vento
di alchemica passione
occulta l'anima e zingara la vita

andiamo verso la tempesta
ignorando il riso illusorio della quiete
che non ci appartiene ancora.

Il nostro letto è angolo e breccia

è scheggia di benessere
brusio che disperde gocce

ubriache di silenzio

assaporando il fremito incontrollato
della pelle che arde sdraiata.
Ora si posa l'occhio chiuso

e giocano le mani coi capelli.

“Qui il fango è fatto dei nostri fiori. - …dei nostri fiori blu, lo so.”*

Ci stiamo sognando, mentre a cavallo attraversiamo la storia, verso Parigi.

Chi passa la vita a tinteggiare la staccionata della chiatta, che non ha di meglio da fare che imbrattarla d'insulti.
Io a dipingere disegni infantili sulle pareti di alcune caverne del Périgord.

Adoro parlare con Demostene, di questioni politiche e di attualità, il tempo mi passa meglio.
Stephane preferisce tacere. Ha paura.

Non farò la fine di Luigi IX ... questo no. So tutto della storia.

Continuo a sognare mia moglie anche durante il temporale: non s'intrometta Mouscaillot d’Empoigne.

“Uno strato di fango ricopriva ancora la terra, ma qua e là piccoli fiori blu stavano già sbocciando."*

Manuela