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É notte, il tempo si è fermato, cammini in questa città straniera che sa di medioevo e spezie. I tuoi passi ti portano a perderti in un labirinto di vie sconosciute. In distanza senti i rintocchi di un orologio che annunciano la sera. Una melodia si alza da una via laterale, incuriosito ti infili nella via e segui quel suono. Come il pifferaio magico, il suono ti calamita verso la sua fonte. Attraversi vicoli bui, ti infili in androni che si immettono in vie parallele, passaggi costruiti quando il ghetto si estendeva ancora tra queste antiche case. Ora il suono si fa più forte, riconosci la melodia, l'hai ascoltata numerose volte. Sbuchi su una piccola piazzetta dove il selciato si è arreso a zolle di terra sconnessa. Seduto dietro a un violoncello, con la schiena che rasenta i mattoni di una chiesa, un musicista anziano fa scorrere l'archetto sul suo strumento.

Corde che gemono, che emettono un suono greve, enfatizzato dai legni della cassa.

E la suite N°1 di Bach per violoncello, come una bolla di sapone, si stacca dallo strumento e si diffonde nell'aria. Tu, riverente di tale magia, ascolti con la tua anima che si stacca dalla realtà esterna. La musica ti rende leggero, ti fa salire verso il cielo. Come un bambino che osserva una vetrina di dolci, ti senti struggere tutto. Un pensiero di gratitudine prende lentamente forma nella tua mente. Pensi a come sarebbe ancora più grigia la vita senza la musica. Ti avvicini, in punta di piedi al musicista, deponi una moneta tra il velluto liso della custodia dello strumento appoggiata a terra, poi lentamente, religiosamente, con la musica ancora nel cuore ti allontani, e il labirinto medievale della città ti inghiotte.

 

Un foulard come un pensiero

un foulard e il vento tra i capelli

di mattina

la musica addosso

lo sguardo alle nuvole

cantavamo

di certo

quando il cielo ci ha visti

e di doni ha riempito i paesaggi

di tinte e fragili suoni.

Un foulard

se annodarsi non è proibito

il sorriso

il sorriso!

ha tenuto la virgola

quest’oggi.

cin cin

 

il nostro amore era come champagne,

un coppa piena di parole dolci e di promesse

che come bollicine d’aria rendevano frizzante

ora è finito e non abbiamo più niente da dirci

le bollicine sono svanite non ha più sapore

senza parole è rimasta solo aria

brindo al silenzio con

un bicchiere

d

a

c

q

u

a

senza bollicine