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Blog

Scritto da © raffaela ruju - Sab, 27/03/2010 - 01:34

Alle porte del tempo

In questo giorno bifronte

chiudo la porta che apre il giorno

In questo giorno bifronte

chiudo la porta che apre la notte

Spalanco le porte dell'eterno

vagando tra l'uno e l'altro occhio

- osservando -

Innescato ora è il rumore

del vitreo silenzio

e m'incammino

dove il raggio piomba in terra

tra luci e ombre

Poesia

Scritto da © Princ3ss - Ven, 26/03/2010 - 22:18

Quel tuo accadermi dentro non è stato un caso. Se hai presente, o forse no, è la zona dove il respiro non ristagna, mai. Sfoglio i capelli cercandone la fine mentre al sole e sulla panchina ti parlo. Di là c'è l'acqua sveglia. Ho lo sguardo nel vuoto e guardo dentro le cose, e intanto ti parlo. Penserai che i poeti fanno così e rincorri il colore smerigliato del sole, nei miei occhi. Nulla mi appare vano in questa zona di respiro, profondo. Inseguo Dominique che si nasconde come una ladra negli stretti viottoli di Parigi sempre sporca, rincorrendo l'amore degli altri, negli alberghi a ore, con gli occhi soltanto...

Vorrei tenderle una mano e dirle che c'è un uomo, uno solo per la vita di ogni donna. Dominique già lo sa e si prepara alla morte.

Tu mi guardi e sei vicino mentre ti parlo -Sei bellissima- mi dici, ma Dominique è irraggiungibile. Stenderà un perimetro di rose sul letto dove ha deciso di morire. Non ha una vita, è senza amore! Di là c'è l'acqua, più in alto neve. Ti guardo nella bocca, sono così mite che mi potresti divorare d'amore. Mentre continui ad accadermi dentro.

Poesia

Scritto da © giuseppe diodati - Ven, 26/03/2010 - 21:39

La donna con il levriero

E' lei che elengante
attraversa la strada
con il bianco levriero
mentre Silvi
imbarca macchine in centro.

Ha qualcosa di regale
e mi viene voglia
di raccoglierle un fiore
mentre davanti la chiesa
una ragazza aspetta
con un uovo di Pasqua.

Attimi, pensieri
spuma di mare
e pesci di scoglio
ma domani
domani le dirò che non voglio.

Mi capita di pensare
una canzone
mentre lei si volta
ed incrocia lo sguardo
i miei occhi
sono racconti spagnoli.

Cambio canale
mentre il semaforo è rosso
e tutto quello che pensa
è solo
il gracchiare di un corvo.

La signora con il levriero
non fuma
ma ha mani fini
come se fosse
la donna di un conte.

Attimi, pensieri
spuma di mare
e domani chiudo
l'ultima valigia
con le ruote
con un libro di Schopenhauer

Poesia

Scritto da © Franca Figliolini - Ven, 26/03/2010 - 16:29

Taormina

non siamo fatti per sostenere lo splendore

di questo mare che s'annera

sotto al cielo livido

della terra spaccata dai fichi d'india

che strapiomba e si perde

mangiata dalle onde

no, non è per noi

che abbassiamo lo sguardo e tiriamo avanti

ma per quel gabbiano

che plana

solo

perdendosi all'orizzonte

Taormina, 26 marzo 2010

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Scritto da © ariele57 - Ven, 26/03/2010 - 10:31

nell'attesa tua, giaccio spossata...

...su fogli strappati da denti cariati, su veleni disciolti. Oh Pin...

non c'è ancora odore

di verdi mandorle, solo di licheni

muschi,ombre.

(allora sugli angoli poso polvere)

eppure ruggisce primavera

e nei ricordi del cuore

nascono nuove gemme.

fragili, scosse,

sono esili,pallide, ma germogliano.

certo amano sfidare gli eventi

perché possiedono intrisa

la storia di antiche vite.

ma reclamano aria pulita

condita di raggi

per rinvigorirsi.

(mentre i pensieri d'anidride nascosta

bruciano incessantemente ossigeno).

penso non sia giusto chiudersi

su campane di vetro per difendersi.

malgrado sia su duri ematomi

giallo-violacei,preferisco

il rischio di rompermi

che lo stallo d'esserci.

in due, Pin

c'è sempre stampella e appoggio,

ed ora che sei qui,

di nuovo fiamma, ti dico...

che sono fusa.

e prima di rincominciare ad aprire di casa, porte e finestre,aiutami

a ripulire l'intero complesso.

curiamolo insieme,osserviamolo

amiamolo.

questo poliedrico involucro c'invita ad entrare, è un labirinto il nostro tempio...

Scritto da © Bruno Amore - Ven, 26/03/2010 - 10:21

E per quest'anno ...

scioglie la neve

la calda meridiana

tiepida a pelle

brillanti occhi azzurri

dietro ciglia abbassate

Scritto da © Bruno Amore - Ven, 26/03/2010 - 10:05

Uno di quei giorni

talvolta tornare

a quel telo bianco

appeso alla parete

sul quale scarabocchiare

qualsiasi pensiero o movimento

una prateria un mare un cielo

ovunque per dovunque

scendere dall'astronave

in un campo indiano sioux

sul ponte della Croce del Sud

del pirata Uncino

o solamente tra i rami

vestiti di bianco del melo

nel giardino di casa.

Scritto da © Maria34 - Gio, 25/03/2010 - 23:52

Il filo

Ed ecco il racconti di un’altra amica del mio “Laboratorio”

Eccolo lì.

Sette e trenta del mattino, sul bus che mi porta in ufficio.Ma questa volta, no. Questa volta saprò resistere.

Lui è lì che mi tenta: bianco, sinuoso, lungo una decina di centimetri, appoggiato su un morbidissimo loden blu.

Per la precisione sulla spalla di un morbidissimo loden blu indossato da un distinto signore brizzolato, longilineo.

Sicuramente un professionista.

Sicuramente sposato, lo dice la fede all'anulare sinistro.

Che sia un professionista lo rivela la cartella in vero cuoio, firmata “The Bridge”, di certo molto pesante. Lui però la porta con disinvoltura, come fosse di tela di cotone.

E' chiaro che è uno sportivo. Ha il fisico asciutto, probabilmente un giocatore di tennis o un nuotatore, vista la dimensione delle spalle.

E, su quella destra, appoggiato con noncuranza, con andamento flessuoso, c’è la mia ossessione.

Nuovamente i miei occhi lo fissano e la mia mano sta per sollevarsi, per avvicinarsi e toccarlo.

No, l'ho già detto, questa volta no. Resisterò.

In fondo a me cosa importa se quel signore così distinto, così elegante ha sulla spalla destra del suo loden blu un lungo, sinuoso filo bianco?

A lui non da alcun fastidio, neanche se ne accorge.

Non pesa.

Cosa vuoi che sia per uno così, che regge quella cartella, portarsi anche il filo bianco addosso? Di certo non è questa banalità a svalutare una figura tanto elegante e fare di quel bell’uomo una persona trasandata.

Certo, ma a me, da fastidio.

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Prosa e racconti

Città morte

Parlo delle città mute
quelle morte
specchio di vicoli e miserie
perlopiù
qua e là ricche di pietra e fiori.
Le città morte
di anno in anno
fioriscono d'ipocrisia
e pochi resistono al rito.
Eppure la pietra
resta lì
secolare, un po' spaurita
a cercarsi il silenzio consueto
a consumare lo spazio
e cresce.
Sono città forti quelle morte
sanno reggere la debolezza
nutrite a lacrime e nostalgia
sfidano la natura
e vincono.
E la terra altro non può
che soccombere al cemento.