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Riflessi d’addio

Non ci vedo più
i miei occhi sono fermi in quel giorno
e ferme sono anche le mie mani
l’emozione ha perso sua madre
la voce ora muta  
come il mio pensiero
chiuso nel profondo scavo  
ha perso l’anima amante
e nel pianto
lacrime riflessi d’addio.

Al seme della mia pianta.

 
Sai figlio, tu porti negli occhi un frantoio curioso:
l’innocenza delle prime volte di tutto.
Nella macina ogni cosa è farina
per il pane che verrà.
Con fatica,
ridurrai le maglie al tuo setaccio e bada
che un po’ del gusto per l’azzardo resti nello scarto.
Senza piedi in scarpe già vissute,
inconsapevole delle orme attraversate,
affronta la salita come lo scirocco fa sull’onda alta:
increspa la terra ma non produrre fossi!
Porta pure il tuo seme in quanti solchi vuoi,
ma non smettere di rinforzare la pianta che vacilla.
Tieni sempre un orecchio in terra e l’altro al cielo:
col primo sentirai il passo amico o il galoppo del nemico
e col secondo riconoscerai la tempesta che si avvicina
o il soffio consolante dell’universo divino.
Quando la sorte ti sarà amica
non negarle riconoscenza e, pur non potendo,
dalle in cambio un vitalizio di ceri accesi al Santo.

Miti: Orfeo

 
 

Allora, la storia è semplice e comincia così come in una fiaba, ma non ha lieto fine.
 

Orfeo è un principe, figlio del re Eagro di Tracia e della musa Calliope, "colei che ha una bella voce", nata a sua volta da Mnemosine e Zeus, ispiratrice di Omero-Iliade ed Odissea- cioé della poesia epica e, soprattutto, ancora recitata, non scritta.
 

La Tracia è una regione a nord della Grecia, oggi potremmo situarla come estesa longitudinalmente fra la Bulgaria e la Turchia.
 

E' una terra misteriosa piena di boschi, di nebbie, e risonante di acque, di incantesimi pertanto. I viaggiatori, tra cui quel gran pallonaro di Erodoto, erano tornati in patria raccontando dell'esistenza di una cultura sciamanica, stregoni per semplificare, con poteri magici e capaci di intermediare con la natura ed il mondo dei morti, meglio ancora l'aldilà.
 

Come facevano? Procurandosi uno stato di trance attraverso la musica.
 

Questo principe, dotato come non altri del canto, (e ti vorrei vedere con una nonna ed una madre così) si innamora perdutamente di una ninfa: Euridice, ed è da lei riamato.
 

Dicono, dicono, che il loro fosse un amore casto.
 

Che sia stato per questo non so; la voce aveva cominciato a girare e Aristeo, un figlio presunto di Apollo, dio della conoscenza non dimentichiamolo, decide comunque di provarci anche lui.
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Miti: Orfeo

Adunque o, se essendo degli ortodossi lo preferiste, ordunque, avrei voluto scrivere qualcosa sul mito di Orfeo, cercando di capirci qualcosa anch'io. La bibliografia è enorme, la ricerca, e la documentazione, di più, se solo si pensa che la bibliografia è limitata al titolo, all'autore e, a volte, all'editore.
 

Quel che è certo, è che questa maschera da fascinosa ha assunto per me, arricchendosi a poco a poco, il che dell'affascinante tante sono le interpretazioni che nel corso dei millenni le sono state attribuite, tante, nel contempo esplorandomi, ne trovavo anch'io di più o meno pertinenti.
 

Mi è parsa, inoltre, mentre leggevo, sempre più dialettica, essenziale per la comprensione della prima figura, quella di Euridice. Direi fino ad attribuirle non solo uno spessore proprio e non subalterno, bensì come se in essa, in fondo, riposasse l'ultimo nodo da sciogliere per la chiusura del"quadrato".

Quindi, venendo al succo come spesso ho sentito dire  alla rettora di questo cunibolo, spererei che a questo mio appello qualcuno rispondesse: presente!

Lo chiedo come sondaggio prima di iniziare, così avremo due reciproci vantaggi.

Basteranno semplici si od un altrettanto semplice ma non...per farmi e farvi capire il seguito.

Con i miei ossequi alla Direzione

Orfeo er Rosso

Sul prato

Sul prato a guardare le nuvole
attendono d'imbrunire le foglie
dal verde al rosso passate
per scendere l'erba a toccare
lasciato ai rami il celeste
fiammelle per poco a sognare.

la cruna dell'ago

soccombere
a quel filo sottile
 intorno al collo
inevitabilmente stretti
come quando
anche la cruna di un ago
era uno spazio troppo grande
per noi due
cuciti insieme

 

 

 

Tempo senza eroi

 
Passi risonanti in corridoi vuoti,
voci sussurrate in stanze senza arredo,

querce da sughero

di Odo Tinteri

Le querce da sughero, ogni sette anni subiscono la “scortificazione” per dare all’uomo il prodotto di cui sono capaci. Mostrano la ferita con l’ orgoglio di partecipare ad una economia locale ,quasi provvidenziale. Io, le ho colte nel momento dell’antico rito, in grande fierezza, come si confà, a chi sa vivere a lungo,….. in grande vigore e bellezza.

L'attesa

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Giovane donna allo specchio di Giovanni Bellini
 .
A volte amo
quelle rughe che odio
quand’è la voce del riflesso
a parlarmi del tempo
quand’è l’attesa
la protagonista solitaria
del caos che gonfia i vuoti
di parole vane.
 
Rumori
suoni
e colori accesi
che riempiono
e colmano
per non udire
il grido straziante
del silenzio.
 
Amo
a volte
quei segni che odio
indelebili tracce
che di plumbeo vestono
l’effimera grazia.
 
Sfuggono
i desideri
m’aleggiano intorno
come anime beffarde
senza corpo
gridano ai rimpianti
di sterile attesa
che si consumano
vergini
nel tempo.
 
A volte amo
quelle rughe che odio
quando mi giro indietro
sui sassi di sangue e sudore
che scivolano giù
tra le pieghe consumate dell’anima
tra graffi e strappi al cuore
 
e m’accorgo
 
di quel sorriso delicato
che con amore asciuga
le mie stanche lacrime
e mi porta a pensare
che nulla più m’importa
nulla
neanche d’aspettare.
 
tiziana mignosa
11 2008

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