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Scritto da © woodenship - Mar, 12/10/2021 - 01:33
Son io, son io che giro
da ieri ad oggi sospiro
nella mente molesto
ronzio che do di resto.
Son tempo che va a rate
per le balze d’ingrate
genti ridotte all’oblio
ché non odon scricchiolio.
Or che è estremo il rimbalzo
d’orgoglio non son scalzo
ne’ restio a dar consigli:
badino più ai lor figli!
Gualciti i fogli bianchi
saranno saltimbanchi;
incendi suscitando
saran poeti rimando.
Son essi vento e fuoco;
son essi fine e gioco:
di pancia rasoterra
con pugni a batter guerra.
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