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Scritto da © inchiostroblu - Ven, 30/09/2011 - 09:47
Dal fondo dei viali
s’ alzano leggeri
granelli di polvere.
Tempo che muta.
Con incedere lento
un passero solitario
s’arrocca su un ramo.
Sui gradini di pietra
s’appoggia sfinita una foglia.
Nuvole d’inchiostro
macchiano l’azzurro del cielo.
S’ode giungere da lontano
lieve,
il soffio del vento.
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