Pericope di storie, oltre il ruvido esistere d’una vita

Braccia levate al cielo
odiate storie
di vitagra e rifiuti,
lemmi d’animo
ove pietà si fugge.
Paura
selva di rami intreccia
e artigli
che graffiano
avvincono;
ed è arduo
librarti
quando terra ti schiaccia
con echi 
di guerra e morte
e il mondo,
stanza al buio,
filtra silenzi,
polvere,
litanie d’inespresso,
tristi come un fado
nei cieli di Coimbra.