Pomeriggi

Ci sono giorni- meglio, pomeriggi-
che il sole è smalto
sui declivi, sulle case
è gioia liquida sull’acqua
rosea vernice
[non cela però risentimenti
ardui, assilli innominabili]
 
Sull’altra sponda
il buio
come un pensiero assurdo
non s’immagina
eppure morde, già i denti
s’indovinano di sbieco
aguzzi sulle spalle di montagne,
verdi ancora nell’ultimo sussulto
della luce.
 
È il cuore
in certi pomeriggi
un rigoglioso deserto.