diapason

ho amato la casa sul ciglio della scogliera. Scavo della grande onda a largo di Kanagawa(*).

La voce del vento fissava il La quattrocentoquaranta alle pareti dell'incavo superbo.

Così doppiavo da terra il cielo, veloce e basso come fiato. Il calco dei piedi alla risacca.

Sembrano corvi appesi ai relitti, rami bruni silenziosi.

Sono tutti corvi, gli uccelli?

Risuonano. I fondali di stelle e mostri marini. La superficie che sfonda. E coglie sonni. Apre l’atlante degli echinodermi: lunghe conversazioni delle conchiglie che possiedono voci.

 

- Facciamolo.

- Come lo facciamo?

- Vieni. Sulle mie ginocchia.

- Prendimi le mani, perché non riesco a sollevarmi

 

 

- Sì. Indossi un profumo che avevo sentito sull'isola del falco e della maggiorana.

- Sono stata a guardarti. Ombra esile tra la spuma e la ghiaia. Volevo lasciarti andare. Mi sembrasti tanto in punta di lingua.

 

- Sai di sale e ultimi raggi.

- Baciami. La fossetta sul collo. I seni nelle tue mani. Solite ai tasti del piano. Fermami.

 

 

- Fermo. Non mostrarti.

- Hai un sapore che infetta

- Serrami, o ti vengo al primo respiro.

- E' quello che voglio. Su queste labbra disseccano alghe per le maree perdute. Respira.

 

Una figura nella tramontana della fine del giorno. Non così accesa, così libera di filtrare e spazzare i toni violetti dell'aria.

 

- Vai a casa, e sogna. Di me. Che ti vedo. Sul ciglio della scogliera che sgrana. Un po' alla volta non sfugge agli slanci boriosi del mare.

 

Oceano che non nominasti.

 

 

(*) Hokusai