Di roride foglie mi cibo e di respiri
al mattino che bagna i bordi ai sentieri
e le labbra del bosco in autunno.

È autunno il mio solitario discorso,
i desideri assottigliati nella lista 
del giorno, è autunno il percorso
che mi allontana da troppe voci
per cercare sussurri di lecci,
fantomatici intrecci di canzoni 
e chimere sotto querce sognanti.

Sono autunno i ricordi accesi 
dei giochi fatti per strada, gli insulti
per una rete contesa, perché
la palla di stracci non rotolava abbastanza.

È autunno l’assonanza del verde e dell’ocra,
lo squillo del colore che tace,
dello stridore che si ricompone e poi giace 
in uno sfacimento del confine che sfuma.

È autunno la bruma che si leva e che sale
a benedire il calcare gigante
prima che il sole lo baci col cammino più breve,
ma col calore di chi sa di baciare un’amante.