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Lì dove il Sogno non è mai arrivato

Davanti alla megalomania di New York
i poeti non stropicciano più gli occhi
e tutti si nutrono del gas di questa grande
capitale del Vuoto.
Wall Street è una faccia assassina,
frenetica ed assassina
ed io che sono così pigro non posso credere
che esista un posto come quello.
Alle volte penso alle montagne incontaminate
dell'America,
alle gole e ai canyon dell’entroterra,
laddove prosegue la Vera America,
laddove i poeti respirano aria buona,
e leggendo Withman capisco che
il Grande Sogno in questi luoghi
non è mai arrivato.
Con sguardo osseo dei primi peones,
dalle scorribande dei cercatori d’oro,
mi innamoro di questa crisi transatlantica,
e per un poco con la poesia ritorno a San Francisco
ad ascoltare Jazz negli anni 50.
Oh come sento il bisogno di cantare
l'America,
l'America dei beat e dei Beatles,
quell'America che non è di Trump
né di Gates,
quella che non voleva combattere il Vietnam,
perché nell'anima, quell'America,
è stata il sangue della mia illusione.

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